Летняя вьюга - Страница 58

Снова подключившись к цыганам, на этот раз к другому особняку, летучие взломщицы активировали ночью с четверга на пятницу аккаунты «Вьюги» и сайт, и вышли на связь с раскрутчиками их проектов. Ухнув, не скупясь, в это дело семьсот штук из своих трофеев, девушки убедились, что таки да, BMW, большие деньги работают. Скандал был грандиозен, и новости о том, что некая супергероиня «Вьюга», по её словам, повелевающая воздушной стихией, угрожает наркоторговцам разрушить их кимрский анклав, перепечатывали даже жёлто-новостные сайты. В субботу психоз перекинулся за границы России, волна неадеквата понеслась по блогам и форумам заокраинного запада.

В субботу вечером Дарья уже перестала бояться «вливания» от сестры или деда, и начала скорее обижаться на равнодушие родни и Мыша к её замечательной персоне. В то, что за два дня Дима или Светка ни разу не были в сети, она не верила, но это было именно так. Сумасшедшие учёные уже полторы недели монтировали «чёрномагические» фильтры профессора, и в пятницу невозможная установка… заработала как ни в чём не бывало. Все четыре варианта. Шеф устало улыбался — ошибочные структуры работали ничуть не хуже правильной, выдавая восемьдесят три процента эффективности от теории. Слово «теория», таким образом, обретало свой жуткий изначальный смысл — божественное видение… Суббота у Мыша со Светкой ушла на тысячекратные перепроверки выкладок профессора, многоэтажная сложная алгебра досуха отжимала исследователям мозги, но все попытки спасти жалкие остатки реальности от разрушения провалились. Чекан был прав. До интернета Дима добрался в воскресенье вечером, проспав почти весь первый, после чёрной субботы, выходной. Вяло мотнул френдленту… и облился потом, как из душа, вся сонная одурь разом смылась адреналиновой волной. Дёрнулся к телефону… и безвольно опустил руку. Впрочем, телефон зазвонил сам. Светка.

— Видел?

— Да, только что.

— Едем?

— А смысл? Полдесятого…

Исследователи говорили мутными полуфразами, будто уже почуяв пристальный взгляд в спину. Это была паранойя, но всё же…

— Винтовка — это праздник, всё летит в пизду. Я — спать. Завтра поедем, хотя особого смысла не вижу. Деду до утра не звони, спокойной, блядь, ночи! — Мыш нажал отбой и бросил сотовый на стул.

* * *

Плюхать среди ночи на Шипиловку Пете не хотелось, совсем. Но раз уж обещал, сдуру, сетевой общественности отснять, что произойдёт (или не произойдёт, что куда реальнее) в полночь на Международной, хошь-не-хошь, отрабатывай, тащись в этот стрёмный наркомаркет, где и подрезать могут потемну. Добравшись до места без десяти двенадцать, блоггер забрался в кусты, в начале наркоторгового «бродвея», и там выудил из кофра дорогую, хорошую видеокамеру, славную тем, что давала приличную картинку при «никаком» освещении. Убедившись, что его, в свою очередь, никто не «пасёт», Пётр начал свой репортаж.

— Без семи полночь… — тихо проговорил он на микрофон, давая панораму пустынной улицы, освещённую несколькими синюшными ртутными лампами, — пока ничего.

Рыжая Немезида, в этот самый момент, висела на двухсотметровой высоте над примерно геометрическим центром приговорённого притона, облачённая в свой ночной угольный наряд. Феечка видела и чуяла всё, в том числе и самодеятельного оператора, появлению которого была весьма рада. Разгрому подлежали одиннадцать домов, это были солидные, двух-трёх этажные строения из красного кирпича, торчащие на улице вперемешку с деревянными домиками. Старые избы, в основном, уже были брошены хозяевами, по причине столь «приятного» соседства.

Тем временем, из двух домов на другом конце улицы, примерно за три минуты до анонсированной расправы, вышли несколько человек, в тренировочных штанах и резиновых тапках, что-то говоря друг другу на непонятном языке и посмеиваясь.

Дождавшись, когда блоггер-репортёр тихо скажет «полночь, пока ни…», Дарья задорно ударила воздушной волной, поддевая металлочерепицу ближайшего к Пете особняка, сорвав и растрепав его крышу. Камера обалдевшего оператора непроизвольно дёрнулась, но парень взял себя в руки, продолжая снимать, хотя и понимал — если смерч сейчас прогуляется по улице, ему самому точно несдобровать. Сам Пётр сейчас даже слабого ветра не чувствовал, всё было тихо, как во сне, только раздираемые листы жести трещали. Как сухие спички, поломались и улетели куда-то вверх стропила крыши, странным облаком рассеялись кирпичи сначала третьего, потом второго и первого этажей. И, нарушая эту дикую тишину, страшно, истошно орали люди. На улице, прямо перед объективом, мягко, как будто заботливо отпущенные странной стихией, шлёпнулись несколько визгливо кричащих, перепуганных разновозрастных детей. Все обломки разрушенного дома, вместе с его взрослыми обитателями, уносились куда-то вверх. Беззвучный вихрь, покончив с первым строением, принялся за второе, третье… с нарастающим темпом. Это было настолько нереально, что блоггер просто решил, что спит, и пошёл по улице, следом за… за чем, Петя не знал. Он прочёл в сети предупреждение «Вьюги», и, как и все, от души посмеялся. Теперь он шёл по уничтожаемой Международной улице, снимая тихий ад. Почему-то он был твёрдо уверен в своей полной безопасности, в этом смерче летающих вокруг стройматериалов и цыган… Шёл, затем побежал, пытаясь нагнать удаляющийся от него эпицентр разрушения. Навстречу, по улице, бежали, что-то непонятно крича, обитатели «бродвея» в домашних тапках, вихрь подхватил их, буквально в трёх метрах от оператора, утащил вверх, к чёрному небу, где уже закрывало звёзды кирпичное облако. Пётр не испугался, он понимал, что разумная стихия к нему благожелательно-равнодушна, и расправляется только с заявленными врагами. И ничуть не удивился, что по пути движения этой… «Вьюги», не пострадала ни одна старая изба.